Толпа — ты бык, поэт — тореадор,
     И сердце жаркое его мулетта,
     В твое лицо бросает он свой вздор,
     И бьет пощечиной и дразнит влагой цвета.
    
     Нога к ноге. И выпрямив свой стан.
     И рана красная дымится против сердца.
     Он смотрит дерзко в глаз твоих стакан.
     А сзади лишь кресты. И никуда не деться.
    
     Но стан распрямлен. И локтей кольцо
     Не сведено, чтоб защитить аорту.
     Лишь легкой бледностью охвачено лицо,
     Когда он ждет рогов твоих когорту.
    
     А бандерильи звонкие стихов
     Вонзаются и ранят холку кожи.
     И жмешь к земле излом своих рогов,
     И черной яростью в песке ты метишь ложе.
    
     Он знает все. Их путь высок, но быстр.
     И вот уж бык катает по арене
     Твой труп красивый как осенний лист,
     И блестки падают поэзии и веры.
    
     И кровью напиталася земля.
     И вот уж новые цветы благоухают.
     Но может быть погиб тореадор не зря.
     Ведь все же новые цветы — благоухают.