Не случилось, да и не надо,
     Что поэзия? – листопад,
     И вдали, за осенним садом,
     Бродит кто-то, себе не рад.
     Бродит кто-то в осенней сказке
     Не царевич и не Кощей,
     Шелест листьев ему подсказкой,
     Про усталость вчерашних дней.
     О вчерашних, а может ранних
     Шелестит ему спелый сад.
     Слышно в ближних и самых дальних,
     Что поэзия? – листопад.
     ***
     Еду, еду, куда – не знаю,
     Может быть, этот древний край,
     Вдруг, кого-то во мне узнает
     И обрадует, невзначай.
     Слишком вольно живу на свете,
     Денег нет и не гложет зло,
     Проживу, может, сто столетий,
     Лишь бы к славе не занесло.
     Мне глаза, что полны печали,
     Бриллиантов милей сто крат,
     А все женщины, изначально,
     Для меня, как цветущий сад.